Setz dich doch, sagt meine junge Tante. Sie ist um einige Jahre jünger als ich. Vom Gattertor des weißgestrichenen Holzzaunes aus sieht man die höchste Stelle der schnurgerade nach Osten führenden Straße, auf der gerade eben eine bis zum Himmel reichende Windhose tanzt.

Die Marmelade ist selbstgemacht, aus Früchten, die ich nicht kenne, aber sie schmeckt. Der Tee ist gut, das Brot frisch aus dem Ofen. So vergehen die Nachmittage mit meiner jungen Tante.