Da saß sie also.
Im ICE auf dem Weg nach Paderborn.
Und ihr gegenüber ein Mechatroniker
übelster Sorte.

»Noch ein Lungenödem?«

Später, bitte.

'Geben Sie auf!' dachte Hildegard,
sonst implodiert mir noch der Schädel.

»Ihr Pudding, Gnädigste?«

Auf dem Teller waren ein paar herrliche Maden, gleichförmige Schleimgeister in einer geleartigen
Masse glücklich vereinigt.

»Danke, ich weiß das zu schätzen.«, sagte sie zu ihm.

Waren das schon die Türme der Namenlosen Freuden, die an ihr vorüberzogen, oder doch erst Mannheim?