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So, jetzt hast du es also doch gemacht. Keine große Sache, nur ganz kurz mal, bloß um deine weiße Junkyhaut ein bisschen anzubräunen.
Mir wird kotzübel bei dem Gedanken, wie du dich in blauer Strahlung wälzt.
Es macht die Haut kaputt, es macht dich älter, aber das ist garnicht, was mich stört.
Es ist dieser widerliche, unnatürliche Schönheitswahn. Kein Haar auf dem Körper, ständig Kalorien zählen, das ist alles schon schlimm genug.
Du fühlst dich zu hässlich, dich in der Sonne zu bräunen. Mich widert an, dass du es stattdessen hinter verschlossenen Türen tust.
Sonnenbank klingt wie verbraucht, alt, aufgezehrt, heuchlerisch und ranziger, bröckelnder Jugendwahn.
Es ist nicht nur das, du magst glänzenden Lack, ich unbehandeltes Holz und Stein.
Es gibt mir auch das Gefühl, mitziehen und meine Natürlichkeit abstreifen zu müssen. Es tut mir leid, dass du den Mensch, der du bist, so zwanghaft perfektionieren MUSST. Es tut mir auch für mich leid. Ich will nicht mit einem Cyborg zusammen sein.
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