September

Irgendwann an einem Tag im September ist es immer so weit: Du trittst aus der Tür gegen Abend hin und etwas ist anders geworden. Das Licht. Das Licht ist gebrochen, lebkuchengrau, ein vielleicht etwas nasser Asphalt, der um die Gullis herum nach erkaltetem Glühwein riecht und das Blau aus dem Himmel saugt, eine zu übereifriger Dreistigkeit erwachte Lichtreklame für ein halbbankrottes Heizungsgeschäft macht sich bemerkbar, wo gestern noch ein Sommerabend an sein Ende goldete. Du weißt, dass jetzt wieder die Zeit der Daunenpanzer kommen wird, hörst schon das Anbranden der Tütenraschler auf den verzweckten Boulevards der zweiten Ordnung, weißt, dass du jetzt wieder kämpfen musst, den Weg zurück zum Krokus zu finden - in manchen Jahren vielleicht mehr als in anderen. Heute war dieser Tag.