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»Es war vor ein paar Tagen, ich besuchte spontan einen Kollegen in einer Redaktion. Wir hatten uns seit «Ewigkeiten» nicht gesehen, da wird es eine Menge zu erzählen geben, Gutes und Schlechtes, wie das Leben so spielt. Wir begrüßten uns mit einem lauten «Hallo, alter Junge!», ja, wir sagten es beide gleichzeitig. Dann brachte die Sekretärin auch schon den Kaffee «mit zwei Stück Zucker", sie wusste es noch, dabei waren Monate ins Land gegangen.
Aber unser Gespräch, von dem ich hoffte es würde überquellen vor Neuigkeiten und Reflexionen, so wie es früher immer war, wenn wir uns trafen, wollte diesmal nicht so richtig in Fahrt kommen. Zwar beantwortete er meine Fragen, er hörte auch zu, was ich zu berichten wusste, und doch: Es war als hätte sich eine Glaswand zwischen und geschoben. Ist das noch der Freund aus alten Tagen? Hatte ich etwa etwas Falsches gesagt? Ich war irritiert über unser sich mühsam dahinschleppendes Gespräch, konnte den Grund aber nicht entdecken.
Mein Freund hatte inzwischen die neuesten Nachrichten überflogen, die zumeist nichts anderes sind als die Addition des Schreckens und der Schmerzen dieser Welt. Jetzt schob er mit eine Eilmeldung herüber, die besagte, dass es in Ägypten ein Erdbeben gegeben habe, aber »nur zwanzig Sekunden« lang. Dann brachte ein Bote den Stapel neuer Meldungen. Wieder lag eine Nachricht aus Kairo obenauf, da war schon von Toten die Rede, die genaue Zahl stünde allerdings noch nicht fest. Plötzlich sagte er leise mit einer Stimme, die aus weiter Ferne zu kommen schien: »Entschuldige, ich musste die ganze Zeit an meine Tochter denken.« Nun erinnerte ich mich wieder daran, dass er seine verheiratete Tocher in Kairo im Frühling besucht hatte, »sie wohnt dort in einem vierzehnstöckigen Haus, auch nicht so lustig in einer solchen Situation.«
Als ich mich kurz darauf verabschiedete, konnte ich noch hören, wie er das Sekretariat bat, doch möglichst schnell eine Verbindung nach Kairo herzustellen. Eine kleine Begebenheit nur - und doch verbirgt sich dahinter die Frage, wieso wir eigentlich glauben, dass jeder Mensch zu einem unbelasteten Smalltalk fähig ist, nur weil wir ihn gerade besuchen? Was issen wir, wie es in diesen Augenblicken in der Seele eines Menschen aussieht, was ihn bedrückt, womit er sich herumschlägt oder plagt, wenn wir bei ihm - noch dazu unabgemeldet - plötzlich auftauchen oder ihn am Telefon überfallen? Wir wissen nichts. Absolut nichts. Wir vermuten nur die totale Gesprächsbereitschaft.
Hätte mir mein Kollege die Meldung auf Kairo nicht gezeigt, ich wäre von dannen gezogen in dem - irrigen - Gefühl, dass es zwischen uns nicht mehr so ist, wie es einmal war. Als ich am nächsten Tag von fast fünfhundert Toten hörte, rief ich ihn an, erfuhr, dass seine Tochter im schwankenden Hochhaus unter dem Türrahmen die Horrorsekunden überstanden und dann die Flucht angetreten hatte. »Es geht ihr gut, Gott sei Dank.« Und ich? Ich fühlte mich erleichtert, den wahren Grund dafür erfahren zu haben, dass unser Gespräch diesmal so sehr an der Oberfläche entlanggeglitten war."
Peter Bachér
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