Ich bin schon immer gerne schwul gewesen. Früher habe ich das als eine leicht zu erarbeitende Exotik begriffen, ein Stigma, das nur für jene sichtbar war, die man mit dieser vermeintlichen Wunde auch tatsächlich provozieren wollte. Den vielzitierten rosa Winkel zu tragen, habe ich allerdings aus Respekt vor den tausenden von unfreiwilligen Trägern in diesem gleichgültig als Heimat akzeptierten Land immer abgelehnt. Auch Regenbogenflaggen und andere Symbolik erschienen mir stets ähnlich verachtenswert wie ein Fischaufkleber oder eine Ferrarifahne, die über einem Schrebergartenhäuschen weht. Einige Jahre nach der Pubertät wurde aus diesem Zustand des euphorisierten Erwachens ein rauschhaftes Gefühl der Möglichkeiten, die sich in dieser zumindest partiell bewußt promisken Kultur darboten. Tja, und dann kam AIDS. Zuerst wurde es über Medien wie den Spiegel kolportiert, es folgten zehn Jahre zum Teil grauenvoller Offenbarungsliteratur, heute allerdings stehen wir fast schon wieder da, wo wir um 1982 herum angekommen waren. Die gelegentlichen Gummiwerbungen an Plakatwänden ändern nur wenig daran, daß im Römerturm oder der Phönixsauna nach wie vor vieles ohne Kondom geht, was für meinen Geschmack schon aus bloß ästhetischen Gründen besser mit einem Präservativ behütet würde, regelmäßige Klistiere gibt es schließlich nach wie vor fast ausschließlich im Blaster. Und doch, trotz dieses Damoklesschwerts und trotz der Fadheit eines großen Teils der homosexuellen Szene bin ich ausgesprochen gerne schwul. Nicht auf eine wowereitische Art, was sollte mich qualitativ aus der Masse herausheben, das es ein gutso rechtfertigen würde? Auch diese verkitschte Sichtweise, die stolz auf eine Ahnentafel von Sokrates über Michelangelo bis Hans Werner Henze pocht, ist nie mein Ding gewesen. Es läßt sich eher mit dem entspannten Gefühl eines Fleischessers vergleichen, der über jeden Auflauf herfallen kann, ohne die vegane Sorge, mit einem Schinkenschnitz konfrontiert zu werden. Allerdings Gemüse? Gemüse mag ich bis heute nicht.