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In jüngeren Jahren,ich weiß es noch genau,überfielen meine beste Freundin und ich einem Schlaganfall von eingebildeter Vorstadt/Krisenzentrum-Gewaltbereitschaft einen Drahtkorb-Mülleimer auf dem (kinderleeren,wohlgemerkt)Spielplatz ihres Heimatdorfes.Oh,welch ein Rausch,welch flirrende Gemeinschaftsveranstaltung vom sonst so ungenutzten Adrenalin,von den altersbedingten Stauhormonen,von der Wut,die wir damals hatten,wenn wir darüber nachdachten,wieviel uns damals versagt wurde und was man nicht alles begönne,wenn man erst achtzehn wäre...wir haben ihn geschlagen,getreten und wünschten uns nichts sehnlicher,als den stilechten Ghetto-Baseballschläger und ein paar Leute(gutangezogene Großstädter männlichen Geschlechts,ohne Pickel,aber mit ungehöriger Coolness und natürlich künstlerischer Ambition,die sich im perfekten Graffiti zu unseren Ehren zeigen würde),die nach Beendigung des Drahtrausches aus dem Gebüsch oder über das hinter den Büschen gelegene Kartoffelfeld gestürmt kämen,um uns zu unserer für´s Landleben ja so ungewöhnlichen Explosivität und Ausdruckskraft und Angepisstheit zu beglückwünschen.Mehr wollten wir ja gar nicht.Dann fing es an zu regnen und der Dialog war wortgetreu(es scheint mir wie gestern):»Mir tun die Füße weh«-»Ja,mir auch«.Dann gingen wir peinlichberührt noch Zigaretten kaufen und dann zu meiner besten Freundin nach Hause.Ich glaube, wir lasen dann bis Abends Calvin und Hobbes und die Familienzeitschriften ihrer Eltern.
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