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Sätze, die sich im Schwarzweiß ihrer Wörter aneinanderreihen,
ohne Motivation, als bildeten sie eine lange Linie zum Horizont, die in ihrer Unendlichkeit den Kosmos zum Einerlei erniedrigt.
Was dachte sich der Schriftsteller, Dichter, Dilletant, oder anders gefragt:
Was dachter er nicht?
Im gleichmäßigen Buchstabenrhythmus, der noch das Schlimmste gut aussehen lässt, ahnen wir es kaum:
Noch bevor ich dachte, ich beherrschte die Wörter und die Vielzahl der Sätze, die sie formen, waren sie schon zum Angriff formiert,
es waren ihrer Legion,
mein Licht zu ihrem Licht,
Asche zu Asche,
Zeichen zu Zeichen.
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