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»Pussycat, Pussycat, I love you!« begann mal ein Song, den die Ente in Torfhaus wieder und wieder ableiern ließ. So hatte sich also die Pussy bald warm gelaufen, dass es eine Art hatte. Doch leider, leider, gab's weder eine richtige Kühlung noch einen Stich mit der Fischblase - das war schon enttäuschend für die arme Gesche, die vorzeiten <ha, was sage ich: vor damals nur 28 Jahren> eigentlich auf den Britennamen Elisabeth getauft worden war. Nix mit Pussypflege, Muschistreicheln, Brötchenstreichen oder Pfläumchenpflücken! Amerikanisch: Ein echtes Loserschicksal!
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