Prügelstrafe

Eine wahre Geschichte.
Um 1960, ich bin junger Betriebsleiter in einer Maschinenfabrik. Auf meinem Schreibtisch steht ein kleiner Ständer mit vier verschiedenfarbigen Kugelschreibern, den mir jemand geschenkt hat.
Eines Tages komme ich vom Betriebsrundgang zurück – die Kugelschreiber sind weg.
Die kann nur der Laufjunge, ein 14- oder 15-jähriger Bengel, gerade aus derVolksschule entlassen, getan haben, der Akten verteilt hat.

Ich äußere meinen Verdacht beim Personalchef. Der schickt mich zum Betriebsrat, damit es keinen Ärger gibt, wenn wir den Spind des Jungen öffnen und nichts finden.
Der Betriebsratsvorsitzende selbst öffnet in meinem Beisein den Spind – mein Verdacht bestätigt sich. Da liegen die bunten Kugelschreiber. „Wollen sie, dass der Junge fristlos entlassen wird?“ Ich bin wütend und nicke. Er: „Geben sie dem Jungen eine Chance. Sein Vater ist Meister. Der soll sich den Jungen vorknöpfen.“ Ich bin einverstanden. Er: „Sie hören von mir.“ Ich füge noch hinzu: „Mein Alter hat mich früher grün und blau geschlagen, wenn ich Mist gebaut habe. Aber geklaut habe ich nie!“

Am späten Abend schellt es. Der Meister, ich kenne ihn nicht näher, steht mit dem Bengel vor der Tür. „Dürfen wir reinkommen?“ Im Zimmer sehe ich einen verheulten Knaben vor mir. Er trägt an dem kalten Oktoberabend nur knappe schwarze Turnhosen. „Los, entschuldige dich!“, wird der Junge angebrüllt und bezieht eine gewaltige Ohrfeige. „Es tut mir leid. Ich will es nie wieder tun“, stammelt er. „Das genügt nicht“, sagt der Vater. Der braucht Prügel! Haben sie einen Rohrstock?“

Den habe ich nicht Aber der Meister holt einen unter seiner Jacke hervor. „Bück dich“, schreit er den Sohn an. Und zu mir: Schlagen sie ihn so fest sie wollen. Ich möchte nicht, dass er rausfliegt! Einverstanden?“ Ich bin es. Er hat es verdient. Dann füge ich hinzu: „Verprügeln sie ihn selbst!“

Es ist ein fester Rohrstock. Er scheint gewässert zu sein. Der Junge umklammert.mit den Händen seine Fußgelenke. Und dann holt der Mann weit aus und schlägt mit voller Kraft zu. Einmal, zweimal, immer wieder. Der Junge kann seine Schmerzschreie nicht ganz unterdrücken. Ich denke an früher, habe einen Steifen und sage:“ Noch sechs auf die Oberschenkel, dann reicht es.“

Am nächsten Tag sitze ich im Büro, als der Junge die Post verteilt. Er trägt heute Lederhosen statt des Blaumanns. Sie verdecken die Striemen auf seinen Oberschenkeln nicht völlig.