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Ich kenne seit rund 30 Jahren einen ehemaligen Pornopapst, gewisse Zufälle des Lebens haben uns sogar zu seinem unmittelbaren Nachbarn gemacht. Sein früheres Label kennt wahrscheinlich jeder, der je eine größere Anzahl homoerotischer Filmerzeugnisse konsumiert hat; inzwischen ist er in Rente gegangen, doch sein Haus ist nach wie vor ein Bienenstock für den Ein– und Ausflug beachtlich attraktiver junger Männer im Alter von 16 bis 20, erstere Angabe ist einem gewissen Bestreben geschuldet, besagten Herrn nicht in gesellschaftlichen Mißkredit zu bringen. Früher, als er noch 'seriösen' Geschäften nachging, war er Arbeitgeber meiner Schwester, und ich habe diesen vollkommen normal und viril wirkenden Herren immer bewundert, wie er inmitten von Yuppieparties seinem aktuellen Favoriten versonnen durch das Haar zu streichen imstande war. Inzwischen ist der Lack bei ihm etwas ab, deutsche Illustrierte haben vor einigen Jahren in extenso über gewisse Vorgänge in seinem Umfeld berichtet, und nur gelegentlich, wenn ich des nachts mit den Hunden an seinem Haus vorbeigehe, und in Sommernächten aus halbgeöffneten Fenstern ein deutlich vernehmbares Oooh-Zisch-eeeh-Zisch-Peng-aaah-Peng-Peng zu hören ist, denke ich mit einer zwiegespaltenen Faszination daran, wie anders mein Leben verlaufen wäre, hätte ich vor ungefähr 20 Jahren eine seiner berühmten Einladungen 'zu einem Drink' angenommen; wahrscheinlich allerdings besäße ich dann heute einfach zwei Dupont–Feuerzeuge und die Teilhaberschaft an einem Sexshop, sein übliches Kranzgeld, wie ich mir habe sagen lassen; aber dem Blaster wäre ich über all der französischen Riviera vermutlich nie begegnet, und das wäre doch mithin ein größerer Verlust als alle Vanitas einer Cadinot–Statistenschaft.
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