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Fällt unter die Pubertätstotschämerinnerungen, und das gleich zwiefach: In eben dieser Zeit hatten wir Nachbarn im Haus, zu denen wir ein sehr herzliches Verhältnis hatten, er Holländer, 11jähriges Mädchen, sehr nette Mutter, und irgendwann hatte Jobst meinem Vater augenzwinkernd einen ganzen Stapel von den Dingern geschenkt, er war eins dieser positiven Vielfliegerpunktesammelarschgesichtern, die es mussten, aber seine Frau hat in jedem Fall drunter gelitten, wie sich im nachhinein tragisch erwies. Nichts davon hier. Der Stapel Playboy jedenfalls lag durchaus offen herum, und so lernte auch ich diese Zeitschrift mit etwa 14 kennen, fand sie eigentlich auch gut und garnicht so dumm gemacht, nur Bilder mit Bär habe ich immer schnell überblättert. Ich will es nicht thematisieren, daß ich mir diese Vulvsscheu zu jenem Zeitpunkt noch nicht selbst zum Thema ängstlich-fragender Betrachtungen nahm, vielmehr möchte ich berichten, daß ich seit frühester Kindheit die Gewohnheit habe, Lektüre mit auf die Toilette zu nehmen und an einem abend des Jahres 1980 schätze ich, spürte ich die infragekommende Rührung mit nagender Pressanz und griff mir mangels Gelegenheit zur müßigen Selektion einen zuoberst liegenden Playboy und hastete mit schon fast heruntergelassenen Hosen zur Toilette. Ich habe, das möchte ich nicht um der Scham, aber um der Genauigkeit willen hier betont wissen, niemals ein weibliches Abbild durch meiner Hände Makelwerk verunziert, der Hefner-Zimt war ein bloßer Beliebigkeitsgriff, und da höre ich drüben Mutter wissend zu Vater raunend, Kollo-Alt sotto voce:»Der Junge geht onanieren...« Ich saß mit hochrotem Kopf auf der Schüssel, ausgeschaltet durch Peristaltik und Kataplexie und wusste, daß ich jetzt in ein Alter gekommen war, in dem die Bücher nicht mehr der einzige Grund sein dürften, mit Freude ein Klo aufzusuchen.
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