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Ein Pharao möchte ich sein! Alle sehen mich nur im Profil. Ich äußere mich, indem ich die gleichen wenigen Symbole in immer neuen Permutationen zusammenstelle: Schilfblätter etwa, Lotusstengel, Ibisse, Wachtelküken, Mistkäfer, Münder oder Augen. Mein eigenes rechtes Auge gefriert zur Chiffre (das linke sieht nichts und wurde auch von keinem anderen Blick je getroffen). Der geheimnisvolle Schwung seines Lides wird an Anmut nur von Cleopatras linkem Auge übertroffen. Meine Sklavinnen sind nicht einmal halb so groß wie ich. Sie haben transparente Gewänder um ihre Hüften geschlungen oder gehen nackt mit Brüsten, die kleinen Zitronen gleichen und nach dem Holz der Zedern duften. Sie fächeln mir mit Palmwedeln frische Luft zu. Unsere komplizierten Regeln folgenden schlangenartigen Bewegungen werden immer künstlicher und abrupter, bis das ganze Bild zu einem Tableau aus Hieroglyphen erstarrt. Die Pläne für meine große Pyramide sind aber bereits in Tonkrügen gesammelt und umfassen dreitausend Papyrusrollen. In der perfekten Finsternis werden meine Augen sich endlich von der blendenden Sonne ausruhen, ich will mich an der Kühle laben und siebentausend Jahre auf den ersten Archäologen warten, der gesandt wird, mich zu entdecken, und unter dessen ehrfürchtiger Berührung ich endlich zu Staub zerfallen werde.
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