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Der schiere Klang dieser Silben birgt alles Grauen des weißen europäischen Jazz. Louis Armstrong ist ein großer brauner Sonnenaufgang. Art Tatum genau so. Duke Ellington, the sophisticated eye–bag, evoe sei ihm gesungen. (Ich habe sogar eine Stichwortgelegenheit sausen lassen, weil ich beim Überfliegen des Textes sah, daß ich ausgerechnet ihn, und damit auch Billy Strayhorn und Dinah Washington vergessen habe.) Bei Fats Waller wird mir fröhlich zumut. Charlie Parkers amphetamingeschüttelte Nervosität ist nicht ganz mein Ding, aber ein Held ist er ohne Frage. John Coltrane wird möglicherweise sogar überbewertet, aber ein Stück wie 'Ascension' wird nur einmal im Jahrhundert gemacht. Cecil Taylor, Lester Bowie, yeah. Auch Miles Davis Minimaltrompete kann ich Seligkeiten abgewinnen, bei Gene Krupa lechze ich nach einem schwarzen Rollkragepullover, und Ella Fitzgerald ist eine Dame, der Condoleeza Rice nicht mal die Schuhbänder zu lösen würdig ist, aber Palle Mikkelborg? Und wenn der spielte wie das ganze United Artists Orchestra, ich würde ihn schon für so einen Namen nicht in meinen Plattenschrank lassen.
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