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Eingestandenermaßen hat es mich schon ein wenig in den Eiern gezwickt, als ich die Fotos vom Jugendlager im Kasten der Pfarre sah. Aber verdammt noch eins, was bezweckt ...a damit, dass sie mir ihren Filius, bei dem ich nun erbtechnisch in die Patennachfolge getreten bin, regelrecht anpreist? »Köstliche Bilder von den ganzen pubertierenden Jungs, man kann sich kaum noch vorstellen, dass die mal só klein gewesen sind... Vor allem das Foto, wo N* P* umarmt, der fast dreimal so dick ist wie er...« Und zu Weihnachten schlägt sie vor, ich solle ihm ein Playboy–Abo schenken, er hätte »ohnehin kaum was anderes mehr im Kopf«. Ja wo leben wir denn? Ich bin nie ein Oger gewesen und gedenke auch nicht, es in fortgeschrittenem Alter zu werden. Schon auf Augenhöhe habe ich Schwierigkeiten mit den Balzritualen, aber kleine Jungs anschleimen? No way. Das mit der Englisch–Nachhilfe werde ich mir auch zweimal überlegen. Echt hier... Minotaurus lebt. Die Fratze des Kapitalismus, der seine eigenen Kinder auf den Strich schickt für ein kleines Mehr an Teilhabe an der Warenwelt. Es ist zum ins Kloster gehen. Da gibt es wenigstens Bartmänner.
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