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Kindergeburtstag kannst du das nicht mehr nennen, das riechst du schon, wenn du zwischendrin mal huldvoll für die Präsentation eines geknackten Computerspiel–Levels in den Raubtierkäfig gebeten wirst, das ist nicht mehr Milchpulver und Penaten, das ist der Dunst der keimenden Geilheit, eine Tür, die lautstark aufgeschlossen wird. Gespielte schwule Minidramolette der unfair pausbäckig geratenen Bande, die mich jedoch zugleich gezielt ausschließen: »Wir kennen jetzt dein Geheimnis, aber spielen nach unseren Regeln.« Juckt mich heute gar nicht, ihr Spritzquartaner, ich will nur weg, allein sein, ein Vierteljahrhundert zwischen euch und mir, Anakreon, des ersten grauen Haares gewärtig, versucht, sich mit einer Lilie zu vergiften.
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