Marienfeld

Bei Laune gehalten von neonfürchtenden Kindern die Prozession der Pilger auf dem Zelotenrave mit gleichgeschalteten hunderttausenden Asseln.
Rent-to-kill ist nicht kill genug und Konzepte von Feuerhimmeln nicht amerikanisch genug. Und im Herzversagen dieser Kultur schreit das Herz der Kultur zu unseren Erwartungen von Schilden und Schreien über die Verzweiflung, noch immer nicht angekommen zu sein.
Auf dem Feld die verschwitzten Larven der hilflosen Eltern, ausgeschickt im Compostelahobbykurs, um die neuen Nikes zu testen, die Spannung der Geschlechtsteile auszuhalten, die bersten wollen, angesichts der üppigsten Fleischversammlung around.
KleinMaria still kotzt ihre zwölfte Hostie. Der Wodka und die Tiefkühlpaella, die Schweißgerüche von scheinheiligen Christen-, Zionisten- und Moslemluden sind dann doch zuviel für das sehrspätmissionierte pubertierende Bauchhirn.
JungMaria ekstatisch tanzt zu plätschernden Trommeln aus dem Nachbarszelt ihre Chakren wund und weiß vor lauter Weihrauchjoints nicht mehr, wie Jesus aussehen sollte.
Pontisex ist weit entfernt.
Das Feld wird von deutschen Arbeitslosen im Morgengrauen grauenhaft sauber gepflückt.
Wir haben keine Wahl.
Gebenedeit sind die Früchte. Mango und Banane.