Märchen und die bittere Wahrheit

Es war September, und der Sommer ging,
als dieses Märchen wiederkam und blieb;
vielleicht war's das, was mich noch einmal trieb
in dieses Netz, in das ich mich verfing.
Die Wahrheit ist ein feingesponn'nes Sieb.

Die Herzen werden niemals wiederkehr'n,
die Lichter gehen nicht noch einmal an;
ich war auch nicht der heldenhafte Mann -
gewiss, gewesen wär ich's manchmal gern -,
der Löwen zähmen, Drachen töten kann.

Ich hab mich von dem Märchen nie getrennt,
das weisend aus den Himmeln fiel,
auch ohne Happy-End.

Es war in Mutters Gärten nur ein Spiel;
und wenn sie's heute einmal nennt,
ist's bitt'rer Wahrheit Stil.