Krieg

Lustlos verschob der Fürst die Kroketten auf seinem Teller - weg von der Soße in Richtung Gemüse.

»Kriegswichtig sagen Sie?«

Gedankenverloren musterte er den dicken Marschall, der wahrlich lieber an seinem kleinen Fiffi herumspielen würde, als sich hier von einem Hochwohlgeboren gedankenlos mustern lassen zu müssen.

»Kriegswichtig, jawohl Euer Durchlaucht.«

»Hmm ...«

Beide Seiten verloren sich immer tiefer in Gedanken. Seine Durchlaucht verlor sich an einen feurigen Lipizzaner, der Marschall an seinen Pimmel.

»Aha ... kriegswichtig...«

»Es stehen zwanzigtausend Seelen auf dem Spiel Euer Gnaden.«

Die Tochter der Kurfürstin hatte sich am Morgen ihren kleinen Allerwertesten ganz allerliebst an diesem Teufelsvieh von Lipizzaner wundgescheuert. Leicht gerötet, ganz sicher.
Das ließ sich mittlerweile auch vom kleinen Marshall sagen, der sich in einem anderen zarten Tagträumerchen zu einem gar unartigen Stecken entwickelt hatte und ebenfalls ganz allerliebst gerötet, allerdings nicht vom Rücken eines teuflischen Lipizzaners - der Marschall verstand so überhaupt nichts von Pferden. Der Marschall hatte andere Vorlieben.

»Zwanzigtausend Seelen,« wiederholte der Fürst.

Wäre Gedankenverlorenheit an jenem schönen Junitag kriegswichtig gewesen - das Scharmützel an der Landesgrenze wäre bereits entschieden gewesen. Dieser verfluchte Gaul ging ihm nicht aus dem Kopf. Er schob angeekelt den Teller mit den nunmehr kalten Kroketten weg.

»Marschall, ich habe vollstes Vertrauen in seine Entscheidung. Tu er, was er für richtig halte.«

Wozu sich weiter mit diesen Nichtigkeiten aufhalten.