Als ich noch klein war, vierzehn oder so, musste ich oft bei Regen von A nach B. Durch die Katakomben. Meistens wusste ich, wo ich grad war. Manchmal war das Licht anders. Aber die Türen waren immer eindeutig. Jede auf, jede eine Hintertür, die in ein schattiges Treppenhaus mündete. Manchmal huschte was vor mir über den Boden. Es war warm.