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Stimmen, laut,
über dem Kürbisfeld,
die Straße ein gelber Rauch,
gegen den Mittag die wilden
Häupter der Sonnenblumen,
aber die Stimme, eine
Stimme, zerrißner
Lippe nah, dem verharschten Blut,
Atem von Blättern, Wölbung,
Raschellaut, hörbar:
KOMM MIT DEN KLEINEN HÄNDEN,
RAUTE, MEIN TRAUERGIFT, KOMM,
LEB ICH, SO LIEB ICH, DIE GRÜNEN
FINGER SPÜR ICH, DIE WEISSEN
WURZELN, TIEFER DIE WEISSEN
VERTRINKEN MEIN HERZ.
Einst
die belustigten Götter
über den Tartarus
riefen mit schönen Stimmen:
Hängt ihn kopfunter,
dann wächst ihm der Fels in den Mund.
(Johannes Bobrowski)
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