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"There is a great man in this country
who solved the problem of how
to be true to oneself. His name is Charles Ives."
Schrieb Schönberg kurz vor seinem Tod und er
meinte damit einen spitzbärtigen
Versicherungsunternehmer, der
eine Generation zuvor sein letztes Werk komponiert
hatte, um dann in aller Beschaulichkeit
die Folgen abzuwarten.
Komische Stücke geschrieben, mit Stimmen
die alle durcheinander zu reden scheinen
eine Feuerwehr fährt durch den Konzertsaal
ein Adler verendet
Thoreau besucht Walden auf dem Klavier.
Fast 200 Lieder vertont
so amerikanisch, daß sie
kaum ein Amerikaner ertragen kann.
Patriot? Nur bedingt. Pazifist, Komiker,
Vierteltöner, immer ein wenig
Dilettant geblieben aus Überzeugung.
Liebender Vater und Ehemann,
nur im Konzertsaal öfters
zu Boshaftem neigend.
Keinesfalls sonntagskonzerttauglicher
Abonnentenschreck ("Wissen Sie
was das sollte? Ich nicht!")
Wer weiß in welcher olympischen Ecke
Bernstein und Zappa ohne ihn
später gelandet wären.
Zu Lebzeiten kaum Beachtung gefunden
und sie nie gesucht - er hatte seine Millionen.
Dafür Preise für andre gestiftet, geschrieben, und
schließlich jahrzehntelang privatisiert.
Er hat wie wenige unsren Respekt verdient
Charles Ives, ich hab meinen Beagle
nach dir benannt und bei deiner Vierten
(mit dem gewaltigen Schlußostinato)
dir dies Gedicht hier geschrieben.
In memoriam
Charles Ives
(1874-1954)
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