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Dunkel, dunkel reihten sich die Geister der Gedärme des Inneren des Pudelkerns in die alten Mysterien vom geleckten hochmütigen Holzscheitlein, das nicht brennen wollte, nicht eingehen in die letzte Metamorphose alles Lebendigen vom eitel Komplexen zur nichtssagenden Prima Materia und weil es der Vollmond so will, werden wir davon hören heute abend.
Es begab sich zu einer Zeit, als wohlfeiles Baumeln an allen Ästen war und die Hunger noch groß und erleuchtet vom Initialfeuer des in die Welt tappens. Die Sinne schnell berauscht und die Loben flugs verklebt von allem Jenseitigen und Menschenüberragendem. Es geschah zu einer Zeit als Head&Shoulders noch keinen Schuppendienst verrichtete und FuckForForest noch von Ökokalkül frei war.
Da war ein Holzscheitlein, dass im Dämmern geschlagen von einem feisten Stamme einer Eiche, da war ein Bäuerlein, das es holte aus dem Schuppen, da war ein Komet am nördlichen Himmel.
So geschah es, dass das Bäuerlein Zunder unter das Holzscheitlein schob und die brennende Talglampe gerade an das Scheitlein hielt, als der Komet über dem armseligen Häuflein an Hütten, Menschen und Holz hinwegstob. Das Holzscheitlein geriet in religiöse Verzückung, ob der Zeichenhaftigkeit dieses Moments und seiner daraus abgeleiteten Bedeutung für sich und das Holzige an sich und beschloss daher justamente und für immerdar a priori zum Brennen nicht mehr zu taugen.
Diese Hoffahrt schlug dem Himmelsgeleucht derart auf den Magen und machte es zutiefst irgerlich, dass es seinen vorbestimmten Weg verließ, eine astreinen U-Turn vollzog und mit infernalischem Brüllen herniederstieß, um das Gehöft und all seine Insassen, seien sie menschlich oder holzig, für ewig der Metamorphose in einfachste Teile teilhaftig werden zu lassen.
Wählt nicht die Braunen, kauft keine Bücher von französischen Modephilosophen und steht locker, wenn Euer Herrgott das Wort zum Sonnentag spricht.
Und ach, bitte, föhnt Euch nicht ständig die Meinungen zu solch ungetümem Gewöll, dass Euer Karma nicht für immer versaut werde.
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