|
Das also ist Hochsommer: Das Gefühl eines Skrotums, das am Oberschenkel klebt, äffische Dankbarkeit für Schlucke faden Mineralwassers, halbnackte Kinder im Freibad, die sich ihre Stielwarzen zeigen, keine Schweinshaxen, kein Whisky, aber Hekatomben von Bleizeit, rasierte Achseln und fast so schlimm unrasierte Achseln, dieser Ekel vor Nähe und Sonnenmilch, gelb, grau, braun, ertrunkene Badegäste, hysterische Radfahrer, röchelndes Getier, minutenlang sichtbare Abdrücke von Fohsen im Synthetik der Liegestühle, popelnde Eisverkäufer, ein mattes Onanieren dem Herbst entgegen.
|
