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http://www.phantomschmerz.de/Kapitel29.htm
"Kein Scheiß - ich glaub’ ich werd’ von Tag zu
Tag blöder!" (Rödelheim-Hartreim-Projekt)
Der König sitzt in der Wunde, er sieht aus wie die Mischung aus Rebecca Siemoneit Barum und Pipi Langstrumpf. Schrecklich vorstehende Hasenzähne.
Das Leben als Finanzamtsachbearbeiter wäre für ihn ein action-film. Einsamkeit auf Ebene Vier und Gestank im Foyer. Er schützt die Gottheiten und wird dafür unangemessen entlohnt. Stoffräume in violett. Er habe ethisch und moralisch keine hohen Wertvorstellungen sagte sie einmal. Die anderen Dinge, die sie »seine kleinen Tricks« nannte, seine Abneigung gegen Elektrogeräte etwa oder die Erstickungsängste beim Baden, legte er bald ab, nur mit dem Schlafen wurde es nicht besser, selbst auf dem Balkon fand er immer seltener Schlaf und gewöhnte sich lange nächtliche Spaziergänge an. Von einem dieser Spaziergänge würde er...
Die Augen der Taiga implizierten einen Motivationsschub beim Beobachten der vorbeiflanierenden Besucher. Die meisten waren sehr blond und er hoffte so sehr auf die Rückkehr der Kelten. Es war das Herz der Invasion, Entscheidungstagswillkür. Nicht Palermo watete, sondern eine Argentinierin mit grünen Stretchhosen, einem prachtvollen Hintern und bezaubernder Ungepflegtheit. Sie war groß, dünn und schmuddelig. »Alte« Frauen, zwischen dreißig und vierzig übten in letzter Zeit eine beachtliche Ausstrahlung auf ihn aus. P. ging und dann kam endlich der Nebel. Stabile Balance war nie Teil seines Lebenskonzepts. Schritte die näherkommen, der König hat keine Angst vor der Entdeckung durch die Kelten. Er hat die Gene des letzten Wikingers. »Da ich Dich liebe, zeigt Dir mein Energiestab seine Triebe«. Es würde ein Schauproceß werden. Das Verständnisdefizit für die Monarchie irritierte ihn; es war eine Frage der Zeit und der Störungen, bevor sie ihn niederreißen würden. Er bekämpfe seine Höhenangst nicht und schweißnasse Hände griffen nach Metall. Spinat explodiert in sanfter Dreiteilung. Die Nasen der untergebenen hinterlassen ein metallisches Geräusch, die der davonrennende nur wie durch Watte wahrnimmt. Eine Rose verwelkt und Draht bricht. Für dich soll’s tote Rosen regnen, dir sollen alle Cyborgs begegnen.
Er war nicht mehr der Mann, den sie Stuttgart nannten und er ließ 3 Tote im Nordtrakt zurück. Die Geschichte der Dummheit muß neu geschrieben werden und die der Sonnenuntergangsvisionen auch. Es ist eine Frage des Wetters, des Selbstbewußtseins durch eine bestandene Prüfung, des Redens mit Weintrauben und von Katechismuslehrern, die saufen. Unter den gleichgesinnten politischer Fatalismus, unter den Alten verbrecherische Dummheit. Er wollte nicht mehr König sein. Pac-man oder Ossi Spengler - alles das gleiche. »Vielleicht heißt Gott Maggi und hat einfach ‘nen Würfel in die Suppe geschmissen.« Kann sein. Puppenwunder ohne Hohn; die Gouvernante sprach so ein falsches Deutsch, daß sogar die Besucher niederländischer Zunge schmunzeln mußten. Und doch wird ihr demnächst als Anerkennung ein Eimerchen Walnüsse dediziert werden. Nie kamen wahnsinnige Säureattentäter noch Astrid Streibel um dem König den Tag bedeutsamer zu gestalten. Kein Surren des Torwächters. Er litt unter großem Bellhusten, wie er wirklich bedenklich war. Wie eine Nullnummer im Regen, einer Comicfigur gleich, ein ackernder und gackernder Ästhetikdespot. Ein Bildungsbürgergespräch bedrängt sein Ohr; »...er variiert die Architektur, der Architektur willen. Er zitiert Säulen. Ich fühle mich wohl. Diese Straßensituation. Am Anfang waren alle sehr überrascht und ich war sehr begeistert. Die Symbole werden ästhetisiert. Die Akustik ist unangenehm. Das Haus rutscht nicht in eine Ecke. Marmor wird durch Kunststoff hochgezogen, das fällt mich nicht.« Was ist Linsensuppe mit Essig gegen herbeidebattierte Ästhetik - ein Traum in einer ruchlosen Welt. Sie war übellaunig, so übellaunig wie eine mtv-Moderatorin, die einsah, daß sie einfach keine Titten hatte und man ihr die Vergrößerung im Gegensatz zu Katey Segal nicht nachsehen würde - und wäre dies auch noch ihr einziges Manko gewesen...
Er schrieb, eine Kippe in den Händen - langsamer als sonst und sie attestierte dem Prinzgemahl, das es nichts zu bereden mehr gäbe. Er hätte die Möglichkeit, sich nach Finnland abzusetzen. Oder nach Bad Homburg. Mir ist es nicht gelungen, die vierte Dimension, die Zeit, erfahrbar zu machen und deswegen, nur deswegen, werde ich abdanken. Lieber interessante Unterhaltungen als britischer Tierschutz und Langeweile. Angekündigte Menschenmassen erscheinen und dies harmoniert nicht mit der eben genommenen Coca-Cola-light; steckte er genau in der Mitte des Tempels und wußte, daß er einen guten Tag haben werde?! Besonders für’s Auge? Es war lustig, den Mondmob beim Langweilen und nicht Verstehen zu beobachten, doch ließ sich damit nicht ein Reich regieren. Gähnen aus vierzig Mündern. Kulturkastration in Nizza. Wie können Könige angesichts unglaublich frecher Dummheit lächeln? Verlangen nach einer Pistole um alle Synonyme, die sie bedeutet wegzuballern. Der Serbe vor der Tür - nein: »Königliche Hoheit, es handelte sich um einen Fehlalarm!« Am nächsten Tag herrschte sinnlose schlechte Atmosphäre zwischen König und Königin. Herrscher: »Ich liege nicht gerade im Bett, sondern diagonal. Denn da wachsen Gummibäume. Aber nur nachts.« Sie war knatschrot und ein kleines Teufelchen. Eine Gruppe Jugendlicher stürmt den Palast. Sie, die Römer, stehen im Brennpunkt der Schlacht. Die Hoheit verfällt in Vorfreude auf eine gute Schlägerei. Und doch wird er den Aristokratenjob nicht sein ganzes Leben lang machen wollen. Die Gouvernante ruft: »König - ich bleib auch nicht allein, ich finde jemanden. Ich lerne jemanden kennen.« Pause. »Nee, is’ auch scheiße.« Todmüde und starke Blähungen, es liegt am guten Essen der Leibköche, der er aus ganz Europa an seinem Hof versammelt hat. Und am Döner Kebap zum Frühstück. Noch 3 Platten sind übrig geblieben, wenig harmonisierendes Sein; Querdenker, auf Grundplatten sitzend, umgeben von Säulen, Säulen und Säulen. Notwendigerweise herrscht große Armut in Arad. Der König war sich bewußt, ein alter Mann geworden zu sein. Ein alter Mann. Mit Blutdruck von 340 : 270 und einem Cholesterinwert von 7000. Es herrscht Verfall und er überlegt sich, Faber-Lotto zu spielen. Der König hat niemanden da, der seinen Verfall dokumentieren kann. Aber er hat noch eine wirklich gute Palasttoilette. Verdammt gutes Papier, goldene Amaturen (è WASSERHÄHNE appromenturen), grüne Kacheln und sie ist sauber. Ein Hofberichterstatter spricht ihn auf die Pflegeleichtigkeit des Bodens an und es entwickelt sich ein ernsthaftes Gespräch. Damit ist die Abdrehertroika im Endzeitpalast komplettiert. Die Gouvernante sagt: »Boar, Hoheit, die Schreiberlinge können langsam zu Hause gehen.« Das Grammatikverbrechen war ihr Todesurteil, Kriemhilds Rache gleich. (Hier Platz für die Beschreibung von Kriemhilds Rache / Krieg den Hutten, Frieden den Tschechen). Nach der Tötung fiel es dem König für Momente schwer, einen ordentlichen Gedanken zu fassen. Er zerstreute sich, an den Lumpenmann denkend, in dem er sich vornahm, einem ~~~Papiersarg~~~ zu basteln. Dazu wollte er handgeschöpftes Papier aus den Berichten der Boulevardpresse benutzen, weil ihm das kritisch erschien. Und doch wußte er, daß es ebenfalls Kunst gewesen wäre, »Die Wacht am Rhein« auf kölsch zu singen.
Eine Menschenhand manipuliert an Gottheit 6 und durch den Tod der Gouvernante sind alle Schätze der Rhetorik auf ewig verschüttet. Der Bratensauce weinende Gott wird in sich gedreht werden müssen. Der Raum auch. Und dann wird wieder über Hängung, Luftzirkulation, Licht und das Ficken diskutiert werden. Er haßte es jetzt schon. Der ganze Raum leuchtet und das Kabinett wird speichelleckend gutturale Laute ausstoßen, dem König sagen, was er für eine brilliante Idee hatte und hinter seinem Rücken mosern, um wieviel besser sie es getan hätten.
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