Gehölz

Das von Wurzeln durchwebte Gehölz meiner mentalen Sümpfe, deren Dendriten gleich schwarzer Flüsse das segnende Licht scheu meidend die Kluften meines nur noch spärlichen Verstandes in Reißbächen durchströmen, spült den letzten Funken Lebenskraft an ein neues Ufer, an dem im fruchtbaren Schlamm exogener Illusion von Kreativität neue Verderbnisse der immersorgenden Einfallt wachsen mögen, an deren Trieben die Hoffnung gerinnt wie blutiger Morgentau im kristallinen Sternenstaub, der selbst nur vergehen muss wie Pisse im Schnee ...