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Grauer Gast in vielen Freudenhäusern,
Ehrenjungfern werden merklich knapp,
wie sie dastehn,
so in ihrer Blüte,
_eisern_;
und du puckelst dich mit deinen Sünden ab.
Wenn dir unterm Hemd die Flechte juckt,
glaub nur nicht, du wärst ein großer Friedrich -
die Natur zerreißt dich
_regelwidrig_,
Schicksal ist ein Kunstprodukt
Tragik? Damit zieht man Kälber groß.
Wer Fortüne haben will, muß stechen.
Schon ab Vierzig wird die Liebe zum Verbrechen
oder aussichtslos.
Liebe hat mit Dichtung auch nichts mehr zu tun:
_keine hohen hier_,
keine Selbstgefühle;
trab nach Hause, alte Suchtkanüle,
schieß dich voll und laß dich ruhn...
Du - im Kampfe unbesiegt;
Du - nur von der eignen Hand verletzbar -
_Doch der letzte Donner_
nie mehr übersetzbar:
wenn dein Kopf dir um die Ohren fliegt.
(Peter Rühmkorf)
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