Hier im Blaster hat jeder so seine Macken, und allmählich lernt man, sie zu akzeptieren, wie den Tic eines angeheirateten Onkels nach dem dritten gemeinsamen Familienfest. Hier eine gewisse Forciertheit, dort eine Schwäche des Ausdrucks. Hier einer, der dir beim Beerdigungskaffee auf die Toilette nachfolgt, dort die junge Nichte mit den frischen Verbänden. Zumeist lebt man in seinem eigenen Kreis, aber hin und wieder fährt man aus dem Schlummer der Gewohnheit hoch und sagt: »Wo ist eigentlich der flippige Onkel Hans mit der Schwarzen abgeblieben?« Irgendwer ist eigentlich immer auf der Verlustliste, und der einzige Trost ist, daß Blasterbeerdigungen zumeist in einem freudigen Willkommen des Scheintoten enden.