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Ethnologe wär ich früher auch mal gern geworden.
Ob bei Völkern hoch im klirrend kalten Norden,
oder kongowärts als weißer Forschungsmann:
Ethnologe sein, das macht mich ziemlich an.
Penishüllen, Lippenteller und Curare:
Ethnologe sein, das wär fürwahr das Wahre!
Lautverschiebung, Blutungshaus, Beschneidung:
Für mich gäb es keinerlei Vermeidung.
Würde schwarzen Männern auf den Dergl schielen,
während sie für mich auf Xylophonen spielen,
stets zum Alibi den Datman in der freien Hand:
Ja, ich wär wie Leni Riefenstahl bekannt.
Anders nämlich als die vorgenannte Möse
wär ich niemals kolonialhaft forsch und böse;
vielmehr tanzt' ich jeglichen Neunachtel mit,
wiegte mich im Tutsi- und im Hutuschritt.
Ich wär gänzlich offen, achtsam und flexibel,
führte im Gepäck nicht Marx und nicht die Bibel,
weltweit gäb mir jeder Altenrat die Ehre,
weil ich selbst mal Neger und mal Baske wäre.
Aber leider bin ich für das Ganze schon zu alt.
Und die Eltern waren damals nicht grad wohlbestallt.
Und weil man vergoss'ne Milch nicht trinken kann,
schau ich mir die dritte Welt im Blaster an.
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