1983 zogen wir von der Stadt in ein hübsches Einfamilienhaus. Es war eine Idylle. Jetzt wo unser Sohn tot ist, denken wir darüber nach unser Haus zu verkaufen. Nur noch wenig erinnert mich an das Idyll und die schönen Kinderjahre, die er hier hatte. Es überwiegen die Gedanken an die Hölle. Als die Polizei ihn aufsuchte, er sich verbarikadierte, uns alles zusammenschlug, ohne unseres Wissens während unserer Abwesenheit Drogenparties veranstaltete. Mehrfach musste er mit dem Krankenwagen geholt werden. Nein, ich will das Haus nicht mehr. Und erst die Leute, wie sie mich immer angucken, über den Gartenzaun starren. Ihre Gesichter sagen mir, was sie denken. Sie war keine gute Mutter, hat ihn nicht großziehen können. Dieses Pack! Ich will hier weg!