Ich weiß nicht, was verletzender war: Ihre permanente Abwesenheit oder ihr exzentrischer Auftritt, an dem auch ihre Scheiß-Westpakete nix änderten, mit denen sie Liebe zu ersetzen versuchte. Eine fremde, verbitterte Frau, die mich vor dem Schornsteinfeger warnte, statt mich auf den Arm zu nehmen, damit ich ihm auf die Nasenspitze stubsen kann. »Sei brav, sonst holt dich der Schornsteinfeger«, sagte sie und fand sich wohl witzig. Ich war drei Jahre alt, im Wald aufgewachsen und staunte die extrem herausgeputzte Westmattka an, die so ziemlich alles verkörperte, was ich in dem Moment mit Gefahr verband. Ein Eindringling.