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Irgendwie scheinen sie es zu riechen. Oder sehen sie es in meinen Augen, in denen das Flackern der Angst fehlt, an meinen Händen, die nicht an der Hosennaht liegen, nicht zittern. Oder hören sie es an meiner Stimme, dem ganz normalen Plauderton ?
Ok - bei mir zuhause, in der Kleinstadt, da kennen mich die Bullen. »Der Herr K., schönen guten Abend, Verkehrskontrolle!« Tja - man gehört halt irgendwie zu diesem Verein. Ich bin zwar der Kollege »mit der anderen Feldpostnummer«, aber immerhin eine Justizperson. Also geht man sachlich-höflich miteinander um. Leisten kann man sich deswegen nix - eher im Gegenteil. Aber höflich behandelt wird man auch als »Privatperson«.
Aber draussen, unterwegs, wo mich niemand kennt, in der Motorradkluft auch noch, mit fettig-schweissigen Haaren und Stoppelfräse ... irgendetwas merken sie, und lassen einen in Ruhe. Es gab niemals auch nur den Hauch von Mißachtung, Unhöflichkeit usw. - nur die Maschinenpistole, die sie mir mal vor die Nase gehalten haben, die werde ich nicht so schnell wieder vergessen.
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