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»Ein Bewohner will ich sein vom Dorfe Kotz«
Der Satz war in die hölzerne Truhe gemeißelt, die in Fickstadt auf der Straße lag, überhaupt »Fickstadt«, wie ein Witz, als ob ein Witzbold die Ortsschilder ausgetauscht hätte, die früheren gegen solche die jetzt das lächerliche Wort »Fickstadt« in ihrer Mitte führen. Aber das war nicht der Fall, Fickstadt hieß schon seit langem Fickstadt, keiner weiß warum, nicht einmal die Jugendlichen, welche sich Wochenendes im Wirtshaus trafen, um sich einen milden Rausch anzutrunken. Die Erde brach einmal in Fickstadt auf, sie hoben dort einen Schatz, Geologen aus der Stadt kamen, aus München. Ich war aber froh, daß sie keine Stelle mehr hatten, die Konferenz war zu... viel zu voll, wie man so sagt. So war es, Irmtraud, so war es. Irmtraud erschrak. Sie haben die Truhe aus dem Spalt geholt, die Fickstadter, sie haben sie geöffnet, darauf stand »Ein Bewohner will ich sein vom Dorfe Kotze«. Das stand darauf. Ich war, der Bürgermeister war entsetzt, er ließ gleich vorsorglich ein paar Jugendliche erschießen, alte Leute noch dazu, und mittelalte auch, also aus jeder Altersgruppe. Das machte der Polizeichef. So. Dann kam natürlich das Fernsehen, und die Bildzeitung. Eine schöne Schlagzeile haben sie sich ausgedacht: »HEERSÄULEN MARSCHIEREN AUF FICKSTADT ZU!«. Sauber!
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