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Augstein ist tot. Und wie es sich schickt
starb er zur Wochenmitte, noch v o r Redaktionsschluß.
(Markwort, das Donnerstagskind, schaut in die Röhre.)
Eine schlechte Saison für Päpste, erst Unseld, jetzt das -
Hallo, Herr Kaiser! Und Sie, Herr Ranicki! Wie sind die Werte?
Während nun AugsteinsLeiche im deutschen Pressemuseum erkaltet
fährt Augsteins Seele auf zu JC und Fridericus Rex (zwo)
»dort redeten wir so miteinander, wie es unter Genies üblich ist« (Goethe)
und die Zurückgebliebenen, die schmerzlich verwaisten Enthüller
brechen neu um, ziehen freehand den Trauerrand ums Orange.
AugsteinsLeiche, noch liegt sie da, Augen zu, Hände gefaltet
alle, alle sind down, bis auf Kohl »dem gleich fehlet die Trauer«
Reinigungen bekommen zu tun - wieviel schwarze Anzüge
mag ein Politiker wohl besitzen? Apropos Besitz: 50 Gramm
auf Sardinien, auch das ist so eine Sache, die bleibt:
kein schwarzer Fleck, ein Orden wider den tierischen Ernst: Gute Reise.
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