Augenärztin

Meine ist ziemlich jung und hübsch dazu. Sie führt ihr Gesicht ganz nah an meines heran und blickt mir mit ihren Lupen in die Augen. »Schauen Sie jetzt bitte auf mein rechtes Ohr«, haucht sie. »Und jetzt tiefer, auf meine Schulter«. »Und nun noch weiter nach unten schauen, bitte«, sagt sie, wobei sie zuletzt leider keinen anatomischen Orientierungspunkt mehr angibt. Im Aufschein ihres Lämpchens kann ich plötzlich das rote Netzwerk der Äderchen meiner Netzhaut sehen, als führe die Ärztin mir einen optischen Taschenspielertrick vor. Einmal streicht sie mir mit der Hand eine Haarsträhne zur Seite, die sich störend zwischen ihr Instrument und mein Auge geschoben hat - eine Geste, die man mit etwas Phantasie fast als zärtlich auslegen könnte.