|
Fundstück:
Kalter Schweiß stand dem Alten auf der Stirn. Seine Augäpfel hatten die Sehnerven ins
Schlepptau genommen. Blind drängten sie ins Freie, dem Alabasterarsch, dem
Elfenbeinspalt, den Marmortitten entgegen. Die Bewegungen des Mädchens wurden
langsamer. Es legte den Kopf in den Nacken, reckte beide Arme in die Höhe und stöhnte.
Mit einer Hand streifte es den kupferroten Haarhelm ab, der sein Gesicht umrahmte. Von
seiner Rechten troff Blut. Schritt für Schritt ging es auf den Alten zu. Die
schwefelgelben Augen blitzten. Ihre Silhouette zerfloss vor seinem Blick. Je näher sie
kam, desto flirrender wurde der Glanz, der sie umgab. Er starrte, ohne mit der Wimper zu
zucken. Keine Sekunde ihres Anblicks wollte er sich entgehen lassen. Sollten seine
Netzhäute zerreißen, seine Glaskörper bersten, es war ihm egal. Ihm. Dem abgehackten
Kopf.
|
