|
So soll es denn gewesen sein, dass er geboren ward
der Herre Christ im Stall, der allerdings aus Stein gehauen,
mehr eine Höhle, kalt und staubig? Auf Stroh nicht hart,
so hoffen wir, lag das Kindlein. Lieblich anzuschauen?
Das wissen wir auch nicht so genau, wir nehmen an,
dass es so gewesen sei, vor zwei Jahrtausenden. Doch
auch das nehmen wir nicht so genau, denn man kann
die Zeitenrechnung nicht ganz exakt bestimmen. Noch!
Und wie war das so mit Josef und Maria in ihrem Advent,
in der Zeit ihres Wartens auf die Ankunft des Herrn?
Der glaubt die Geschichten, die überliefert und bekennt
den Glauben, der selber auf der Suche nach seinem Stern.
Wer fragt nach unbefleckter Empfängnis und Vernunft,
wenn unsere Herzen voll Lebkuchen- und Kokus-Duft,
wenn wir voll Erwartung sind des Erlösers-Niederkunft,
der kerzenhelle Heidenbaum schon bald zur Mette ruft?
Advent – hilflos in der Endlichkeit ist er uns Strohhalm,
ist er uns Ausweg, ist er uns Weg und Wahrheit, ist er ...
Doch wer sich nicht ängstigt vor dem aus loderndem Qualm
aufsteigenden Todesengel, der sucht nicht den Erlöser.
Jahrhunderte kommen und gehen und Kreaturen wurden satt
oder krepierten – abhängig und ausgeliefert ewiglich!
Die Zweifler gehen ruhelos und finden niemals Heimat.
Wer glaubt, bewahrt
den Advent
sein Leben lang in sich.
|
