1991: Urlaub in Mecklenburg-Vorpommern. Grauen ohne Ende. Rostock schien nur aus Baugerüsten, Skins und autonomen Kiffern zu bestehen, Barth, die Ausgangsstation, war ein Drecksnest, in dem wir eine umgebaute Garage als Ferienwohnung zugewiesen bekamen, Barlachs schwebender Engel in Güstrow wirkte auf mich wie die Karikatur aller Sakralkunst, mein Portemonnaie vergaß ich irgendwo an der Müritzer Seenplatte in einer Telefonzelle und fünf Minuten später war es von der lungernden Dorfjugend gestohlen (im Vertrauen auf die technische Rückständigkeit des Landstrichs habe ich die Bankkarte erst drei Wochen später sperren lassen). Ich wurde von einem Schwan gebissen, die Restaurationsbetriebe waren tränentreibend deprimierend und schlecht, und trotzdem waren schon allein die Dorforgeln den Besuch wert gewesen.