älter

»ich glaube, die einzigen, die da jetzt noch eingreifen können...« überall dieses »es ist zu spät«. zu spät wofür? als sie starb, war es zu spät, mit ihr zu sprechen. als sie starb, drehte sich alles in mir. ich war wie neu formatiert. ganz ohne innere bilder. zu spät? alles fließt. trauer. als er starb, war alles weit weg. der raum verschob sich, ich wußte nicht mehr, wo ich bin, nicht mehr wer ich bin. überall blut. und schon kam der nächste. ich weiß nicht, was ich will. aber zu spät zu kommen, kann nicht das schlimmste sein. denn dann lebe ich ja. ich lebe. bin dann ein bißchen älter, vielleicht um jahre in wenigen minuten, seh vielleicht nicht mehr so knackig aus, bin aber herrlich müde. müde wie erdmitte. bis zum nächsten brauchtmichwer? hab manchmal zwischendurch in den spiegel geschaut. spiegel sind schlimm. wenn der andere dich spiegelt, ist das manchmal noch schlimmer. manchmal tödlich. ob ich sie getötet hab? mit worten töten... müde. es geht immer weiter. tag für tag.